| Лета, Григоренко Юрий, Мариинская гимназия, Одесса, Украина. | |
|
О времени и о себе.
|
|
|
О времени и о себе. Время убивает меня, Я убиваю время. Я все, мы все еще в теме... Мы все, что есть в этом мире, Мы все кто есть в этом мире. Zемфира А была ОСЕНЬ. Как-то быстро и снова неожиданно подкралась старость года. Вонючая пора, если честно. Пожелтели деревья. Все коричневое, все как в глазах у дальтоника. И ведь правда, осень - это как болезнь. Синдром осенней депрессии мучает всех и все, будь-то живое или не живое. Река уносит засохшие трупы желтых листьев, дождь заливает дома, как изрядно надоевший сосед сверху, солнце перекатывается с боку на бок в своей постели, будто показывая свою опухшую от похмелья физиономию после продолжительного летнего праздного пьянства. Осенняя депрессия - это не синдром, как после запоя, это не синдром, как после утраты чего-то материального. Это синдром осознания того, что время не стоит, что оно проходит. И то правда. Летом создавалось ощущение того, что время остановилось, и редкий день был не похож на предыдущий. А тут все холодно, мокро, противно и с каждым днем все хуже и хуже. Осень, слякоть. Холод, мокро.Света мало в пыльных окнах. Серый город лжет и стонет. Мысли-строки - не догонят: А быть может ты не я, Но судьба твоя - моя? А быть может- не поможет. Все те мысли гложут, гложут. И стоишь ты на краю, Вспоминая жизнь свою: И летишь ты снизу вверх, Время, как тот самый грех. И судьба опять гуляет, Мне отсюда невидна. Ухожу в себя, не знаю Где звезда моя одна... Солнца мало ровно на столько, чтоб не проникать во внутрь души. Цветы перестают цвести. Люди тоже. На смену карнавалу пришла наша с вами РЕАЛЬНОСТЬ и сказала: "Извини, детка, подвинься". А как хотелось праздновать этот карнавал вечно. А подумай дальше??? Что же будет дальше??? ЗИМА. А оно ведь знаешь как? "Время года - зима, время года - терять..." (Ночные снайперы "Время года зима"). Это ощущение полнейшей покинутости. Это, как за стеклом. Люди вокруг ходят, копошатся, живут, и никому до тебя, естественно, нет дела. Или это тебе до них? Это плохо... Или хорошо? А? Столько вопросов... И ты уже не живешь, а существуешь, наблюдая за судьбой, проклиная жизнь, не имея сил в ней участвовать. В твоих мыслях ВРЕМЯ, ОСЕНЬ и ОДИНОЧЕСТВО сливаются воедино. Какое-то комплексное ощущение, со слезами на глазах и болью в горле. Комком в горле, не дающим дышать, и ты жадно хватаешь воздух, как будто это панацея, и с каждым глотком ты понимаешь, что это бессмысленно, как, впрочем, и все остальное. Любовь ушла, и ты остался наедине с его Величеством ВРЕМЕНЕМ, которое против тебя, только оно, ВРЕМЯ, против тебя: Что могло бы быть тяжелее, чем вести неравный бой, против такого безжалостного, неумолимого существа, у которого с каждой минутой все больше голов, которое стирает лица, и ты в нем постепенно растворяешься. Оно медленно, посекундно убивает тебя, приближает к смерти. Еще никто не придумал от этого лекарства или убежища, его нет, нечего и искать. Ну ты ведь знаешь о чем я, ведь знаешь, и вот он знает. Ты неоднократно испытывал это на себе. Верь мне, это сезонное, это пройдет. Это надо всего лишь пережить, этим надо переболеть, как свинкой или ветрянкой. Но как часто в этот период ты теряешь из виду то, ради чего ты живешь. Не ври. Ты же знаешь о чем я, врать будешь кому-то другому. Это надо пережить, но иногда жить не хочется вообще, и вера в светлое будущее уходит, выключая за собой свет и захлопывая дверь, оставляя ключи внутри, за дверью, где-то в недрах твоей головы. Ключи к твоим вопросам, которые ты судорожно пытаешься найти. Верь мне, ОСЕНЬ лечится ВРЕМЕНЕМ или, лучше сказать, отвлечением от него. Учебой, например... Да любым занятием! Отвлечение убивает ВРЕМЯ, время убивает ОСЕНЬ. Только вот странно, где же похоронено столько лет, и кто этот самый серийный убийца??? |